Não, não me venham com retrospectivas de 2015. Que não suporto reviver mazelas, e 2015 foi ano delas nesse país que, por hábito de conjugação, ainda chamo de meu. Não, retrospectivas não. Que delas sempre pululam as más notícias a ofuscar as boas.
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Voltei a ler Clarice Lispector. Digo voltei porque há tempos não a lia. É que certos autores demandam do leitor algum distanciamento, um como que afastamento por completo, para que sobrevenha_ após essa voluntária abstinência_ uma certa saudade, algo assim como uma falta de. Certos autores são por demais profundos e podem nos deixar num estado assim, digamos, melancólico. Reflexivo. Meditativo. Se é bom? É. Mas cansa, exaure.
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O máximo da concisão pode ser também o máximo da expressão. Dizer muito, dizer tanto com tão pouco é para os mestres. Dizer muito, dizer tanto com tão pouco_de forma a fabricar beleza_ é para os poetas. Para os fazedores de haikais. Sim, é isto que o haikai é: um poema curto, breve, sucinto. Em apenas três versos cabe um universo. Sua simplicidade é só aparente. Haikai é pura explosão poética depois de muita contemplação.
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Que grande alegria é ter uma biblioteca em casa. Poder achegar-se diante das prateleiras forradas de sabedoria, conhecimento, entretenimento. Que grande êxtase é postar-se diante de uma infinidade de livros e poder tomá-los nas mãos, resgatá-los da solidão e abandono, selecioná-los a nosso bel-prazer. Que grande conforto sabê-los ali, tão ao alcance, tão obedientemente disponíveis.
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