Corre o ano e as tradicionais datas festivas já estão a se aproximar: alguns aniversários, Páscoa, Dia das Mães. Com elas, o imperativo de dar ou trocar presentes. Até aí nada de novo, a não ser a pergunta que se repete mal passado o Natal: ciranda, cirandinha, que presente vamos dar?
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Poucas, pouquíssimas coisas nesta vida são de graça: abraços, festa nos cabelos, sorrisos, olhos nos olhos, pequenas ternuras e gentilezas. E porque são totalmente gratuitas, temos uma inclinação a não lhes dar o devido valor.
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É bruto o calor. São 37 graus de prostração, sede e suor. Sem brisa do mar, e ainda o mormaço varrendo as calçadas depois da súbita pancada de chuva.
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Outra vez é Natal. Que seja doce, suave, terno, como tanto desejamos. Que seja de esperança, de alento, de resiliência, como tanto necessitamos. Mas que seja, sobretudo, tempo de afeto, de paz, de amor, como tanto merecemos. Que assim seja.
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Olho ao meu redor e reparo: coisas esperam. Inúmeras coisas. Coisas-afazeres, coisas-telefonemas, coisas-decisões, coisas-prazos, coisas-compromissos, enfim, um sem fim de coisas aguarda a marcha do dia.
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Faz alguns dias que virei a última página de “Homens imprudentemente poéticos”, mas o livro permanece aberto em mim. E descobri: tu és o próprio Itaro. És o verdadeiro artesão das palavras; tu és aquele que nos dá olhos de ouvir.
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Faz pouco que descobri: toda mãe é um pouco o Rivotril de seus filhos. Rivotril, pra quem não conhece, é um ansiolítico que figura como __pasmem!__ o segundo medicamento mais vendido no país, só perdendo para uma conhecida marca de anticoncepcional. Tem efeito rápido, quase instantâneo, contra a ansiedade.
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“Sempre desejei esta viagem, este feriado. Poder entrar por alguns dias na vida fútil e superficial dum navio…”
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Outubro é um mês especial no calendário. Tão especial que deveria aparecer nas folhinhas com um asterisco ou coisa assim.
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Sinos reverberam. O som de cada badalo ressoa e ecoa para dentro do infinito do tempo, como uma onda que se levanta e mansamente atinge a praia.
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